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坐在春天的阳光里

张艳军

    当轻柔的风扫帚般把村庄上空的硝烟一扫而净后，当温和的阳光悄无声息地把墙角的残雪消融后，当推开门，与扑面而来的潮湿清新的泥土香撞个满怀时，村里的人们开始忙碌起来，而最先忙起来的是我的母亲。

    母亲说：“该剥花生了。”剥花生是母亲开春后的头等大事，正如所有事情的发生都要有一根导火索，秋后庄稼的瓜熟蒂落也必须从种子开始。

    母亲端一簸箕花生，坐在屋檐下的台阶上，旁边放一只大笸箩。正对台阶的南墙根下有一排杨树，此时还光着身子，满身的“杨眼”眯缝着，正在做着绿色的梦。温和的阳光很轻易的从张牙舞爪的枝杈间穿过来，落满母亲全身。原本母亲的满头黑发会在金色的阳光下锃光乌亮，此时竟从中间迸射出几点银丝，像几枚纤细的针，深深地刺痛了我的眼，同时也刺痛了阳光。阳光慌忙扯过几根杨树枝，挡在自己身前。

    母亲拾起一枚花生，用手轻轻一捏，“啪”，花生皮裂开，然后向下一倒，一粒粉嘟嘟圆鼓鼓的花生豆儿自由落体式掉下来，落在笸箩底又骨碌碌滚向笸箩边儿。许是花生豆在漆黑的花生皮内呆的太久了，突然见着阳光，被阳光灼了一下眼，好半天才睁开；睁开后猛然发现自己赤裸着身子，在太阳底下被人大模大样地看，忽然害羞起来，又骨碌碌地滚回了花生皮内，轻轻一拉，花生皮半开半合，花生豆儿躲在里面偷偷地向外看，咯咯地笑起来。母亲也笑了。母亲一笑，阳光瞧准了报复的机会，把母亲脸上的沟沟壑壑填得满满的，像一道道波光闪烁的河。阳光真是弄巧成拙，它这么一闹，母亲的笑越发的灿烂了。

    母亲为什么笑呢？一定是母亲心里尘封着快乐的事，被春天里的阳光融化，被光溜的花生豆儿逗引，才笑得那么灿烂。母亲一定在想：调皮的花生豆儿，你想藏起来，和我玩捉迷藏吗？那可不行！我上年纪了，眼花了，找你费劲了。我会把你和藏你的小屋一起收走，当做柴禾，倒进烟熏火燎的灶膛，把你烧成一无是处的灰烬，那怎么成呢。你是一粒种子，你有自己的家，你的家应该在泥土里。等过段时间，下一场小雨，整翻一下土地，把你种下去，你就有了一个稳妥舒适的藏身之处，到那时，我再不敢找你出来了。你在那里尽管安安稳稳地生根发芽，继而长出指甲盖儿似的小圆叶，早晨，或许上面还有清凉的小水珠呢。小水珠也想和你玩捉迷藏，是吧？它滚呀滚，滚呀滚，想滚到叶子底下，可刚刚滚到绿叶边，你突然身子一歪，一大滴晶莹的水珠掉下来，摔得支离破碎，却正好润了你的根。你抖抖叶片，哗啦啦地笑。到了夏天，你会开出金灿灿的小黄花，像天上眨着眼睛的小星星，被人随意一抛，弥散在绿波荡漾的圆叶间。小黄花藏的很隐蔽，只微露一点点的痕。它想叫阳光找，想叫小雨找，想叫风儿找，想叫所有的朋友来找它。后来，是风儿最先找到了，轻轻一吹，掀起了它的绿盖头，一下子，整个花生地里飞动起无数只金黄色的小蝴蝶，翩翩起舞。秋天的时候，你的叶子憔悴了，你的茎脉衰老了，你也有了子孙后代。可它们为什么生长在地下呢？它们也和你一样，是一群喜欢捉迷藏的孩子吗？它们一定想钻出来，一定想看看外面精彩的世界，它们已经跃跃欲试，用结实的肩头把泥土拱开了清晰的裂缝。那时，我会帮助它们。我跪着，爬着，用手去挖。在土地上，我不吝惜廉价的体力，我也不顾及所谓的繁文缛节，我会一个个的把它们从沙土里捡拾出来。我要让它们都成为你—一粒饱满红润的种子，继续开花结果。

    母亲想着想着，又笑了。母亲一笑，阳光也跟着笑了。母亲布满老茧的手却轻快敏捷起来，俏皮的花生豆儿一个接一个，如断线的珠子落下来，落在笸箩里，你推我，我挤你，都想提前和灿烂的阳光打个招呼。它们已经等不及了，它们知道，春天已经来了。

    母亲看了，洒满阳光的脸上，笑得越发的灿烂了。